第55章 谣言初起，信任危机（1/2）

天刚亮，吴万勋推开院门。晨风吹在脸上，有点凉。阳光从东边山头照过来，落在井台上。铁桶的把手闪了一下光。

他站着没动。脚下的青石板湿湿的，踩上去凉凉的。老槐树的影子斜在地上，树叶晃来晃去。空气里有柴火味、猪圈味，还有泥土和草的味道。这些味道他很熟，二十年都这样。

他拿起墙边的扁担，木头磨得发亮，钩子也变色了。两个空桶挂上去，轻轻碰着，发出叮当声。他肩膀一沉，朝井口走去。

昨晚他睡得很晚。煤油灯还亮着，灯罩上有灰，灯芯烧长了，火有点黑。桌上的稿纸整整齐齐，只有第十三章那几页皱巴巴的，红笔划了很多线，改了好多遍。他记得自己写到凌晨一点多，才把一段心理描写删掉，换成一句动作：“男人蹲在地上，捡起孩子掉落的半块饼，用袖子擦了擦，塞回口袋。”他读了一遍，觉得对了。

可还是不踏实。总觉得哪里不对，又说不出来。他又翻前面几章，看时间有没有错，人物出场顺不顺。直到眼睛睁不开，才躺下睡觉。

但他起得早。

日子久了，身体比闹钟还准。鸡还没叫完第三遍，他就醒了。外面天还黑，屋里很静，能听见老鼠在房梁上跑。他没再睡，坐起来点灯，看书，想着白天要改的地方。天一亮，他就穿衣起床，准备挑水喂猪，开始干活。

他先去猪圈。三头猪听到声音就哼哼叫，鼻子顶着栏杆，嘴巴一张一合，像要吃东西。最小的那头最聪明，总抢在前面，把别的挤开。吴万勋一边拌糠一边抬头看天。云不多，淡淡的，天很蓝。是个好天气。

他松了口气。这两天他想晒豆角干，下雨就不能晒了。写作费脑子，吃饭得吃好点。妹妹吴万娇总说他瘦了，脸色不好。他知道她是关心，可哪有时间管这些？每天睁眼就是活，闭眼前还要写，中间做饭、挑水、喂猪、扫地，连喘气都要算时间。

挑完两担水回来，他已经出了一层汗。扁担压得肩膀疼，但他习惯了。这疼让他清醒。他曾听一个老编辑说：“作家的手不能太干净，得沾点泥。”当时不懂，现在明白了。如果写的字离生活太远，就没根，站不住。

他路过村口的老槐树。树很老，三人抱不过来，树皮裂开，枝干伸展，树下有一片阴凉。平时这时候，几个老人会坐在石墩上抽烟聊天，说收成、天气、谁家办喜事丧事。今天他们也在，张老汉、李老头、赵大爷，一个个叼着烟斗，慢慢吸着。

吴万勋走近时，他们都不说话了。

张老汉低头拍烟斗，火星掉了下来；李老头转过身咳嗽，咳得很响；赵大爷盯着地上一只蚂蚁爬，好像特别重要。没人看他。

他没停步，继续往家走。

脚步没变，呼吸也没乱。他知道他们在议论他。不是今天才开始，是从省里寄来获奖通知那天起，村里就有风言风语了。

那个奖是“全省青年乡土文学创作一等奖”。全省只评五个人，他是唯一一个农村来的。消息传回来那天，有人放鞭炮，说给吴家争光。可没两天，话就变了。

有人说：“一个种地的，能写出啥？”

有人说：“怕是找人代写的吧？”

还有人说：“这种奖，一千块买一个证书，谁交钱谁拿。”

他一开始还想解释，后来发现越解释越像心虚。干脆不说。

快到家门口，李家媳妇抱着孩子从巷子口出来。她本来低着头走，看见他后突然加快脚步，怀里孩子被颠得哭了一声。她嘴里嘀咕了一句，声音不大，他听清了：“听说那奖是花钱买的。”

他肩膀一沉，把水桶换到另一边。扁担压进肉里，有点疼。疼从肩上传到脖子，又到太阳穴。他没回头，也没问。进了院子放下担子，拿起扫帚扫地。

地上只有几片落叶。枫叶开始红了，风吹着打转。他扫得很慢，一下一下，像要把空气也扫干净。扫帚沙沙响，节奏平稳，像心跳。

屋里传来锅铲声。吴万娇在做饭。她现在每天早上都提前起床炒菜，说不让哥哥太累。家里其实不富裕，砖厂工资少，父亲早年摔伤了腰，不能干重活，母亲走得早，一家人的担子全靠兄妹三人扛。可她坚持做两个菜，哪怕只是土豆丝和腌豇豆。

他洗手进屋，看见妹妹手腕上的烫伤还没好，结了痂，边上发红。那是前几天炸辣椒油时溅到的。她正低头切土豆，刀法比以前稳多了。以前她切菜手抖，怕割着，现在一刀下去，厚薄均匀。

“哥，”她抬头，“你脸怎么这么白？”

“没事。”他说，“风吹的。”

她没再问。端出一碗稀饭和一碟咸菜，又拿出一个煮好的鸡蛋。这是她最近的习惯，说写东西的人要补脑子。

吃饭时，吴万强回来了。他穿着砖厂的工装，裤脚沾泥，鞋底粘着湿泥。进门放下工具包，坐下喝了一大口水，喉咙上下动，像吞下了整个早晨的热气。

“哥，”他说，“我刚才在茶馆外站了一会儿。”

吴万勋夹菜的手顿了一下。

“赵二狗在里面大声说你那个奖有问题，说什么‘内定’‘走后门’。他还说他表舅在县文化站上班，知道内幕。”

吴万勋没抬头。筷子继续动，一口一口吃完饭。米粒粘在嘴边，他也没擦。

“谁信这种话？”吴万强声音高了，“他连字都不认全，还懂评奖？小学没毕业就在砖窑搬砖，现在倒说起文化来了？”

“有人听了。”吴万勋说。

“那你不管？”

“管不了。”他说，“嘴长在别人身上。”

吴万强瞪着眼还想说。吴万勋看了他一眼，他就闭嘴了。那眼神平静，却让人不敢争。从小就是这样，只要哥哥这么看他，他就知道不能再说了。

他知道哥哥不是软弱，而是选择了另一种活法。

中午太阳变热了。蝉叫个不停，吵得人心烦。吴万勋坐在桌前改稿。屋里闷，窗户开着但没风。他脱了外套，只穿一件洗白的蓝布衫，袖口磨毛了。钢笔握在手里，手指有点僵。

他翻到第十三章开头，发现一处错了。故事写的是春分前后，但人物穿厚棉袄，不合季节。他用红笔圈出来，准备晚上查资料再改。这本书他写了三年，讲的是上世纪六十年代末，一群知青下乡到他们村的故事。每个细节他都认真核对：政策、衣服、农具、方言、天气。他专门去镇档案馆抄旧报纸，记当年气温。

他正写字，听见外面有脚步声。不是家人，也不是常来的邻居。那人走得很轻，到了门口停了几秒，又走了。

他没出去看。

他知道是谁。可能是王会计，可能是刘老师，也可能是哪个村民。他们好奇，又不敢直接来。想看看“得奖的作家”是不是不一样，又怕被人说巴结。只能偷偷来一趟，听听动静就走。

傍晚，吴万娇回来了。她去了村小，帮老师整理作业本。她是代课老师，每月三百块，没编制，随时可能被辞退。但她喜欢这份工作，喜欢孩子们喊她“吴老师”。

进门就说：“哥，刘志军没还书。”

吴万勋抬头。

“他借了你那本《乡土写作参考》，上周说要还。今天我去办公室，看见书还在他抽屉里。我问他，他说……现在不方便还。”

“为什么？”

“他支吾半天，最后说，怕别人说他巴结获奖的人。”

屋里一下子安静了。

窗外蝉也不叫了。锅里的水汽升上来，在玻璃上凝成雾。吴万娇看着他，嘴唇动了动：“哥，你要不要解释一下？”

“解释什么？”他说，“我说我没买奖，他们会信吗？”

“可……”

“可什么？”他打断她，“我要是跟每个人说‘我没作弊’，那我还能写吗？花多少时间澄清？多少精力辩解？到最后，稿纸还是空的，书还是没写完。”

吴万娇低下头，抠着围裙边。她知道哥哥说得对，可心里难受。她见过哥哥熬夜改稿，冷饭热了三遍都没吃；见过他为一句话反复琢磨，废纸堆满角落；见过他在暴雨天走十几里路去镇图书馆查资料，回来全身湿透，发烧三天也不休息。

这一切，难道抵不过一句“花钱买的奖”？

“让他们说去吧。”他说，“话是风，吹一阵就散了。字是石头，刻下去就在。”

晚饭后，吴万强蹲在院子里磨锄头。他一边推磨石，一边看屋里的灯光。哥哥已经点灯了，影子贴在墙上，一动不动。他知道哥哥在改稿，在和那些看不见的错误较劲。

他站起来，走到堂屋门口。

“哥。”

“嗯。”

“要是让我知道是谁带头造谣，我非揍他不可。”

吴万勋停下笔。钢笔尖在纸上留下一个小墨点。他没擦，盯着看了一会儿。

他抬头：“你打得了一个人，打不了所有人。”

“那你就忍着？”

“我不是忍。”他说，“我是选了另一条路。”

“什么路？”

“用笔说话。”他说，“他们说我没真本事，那我就写出更真的东西。他们说我的奖不干净，那我就让这本书干干净净地立住。我不求人人都懂，只求有人读完之后，能记住一个人、一件事、一种痛。”

吴万强站在门口，没再说话。他不懂写作，但他懂力气。他知道力气能砸墙、扛包、打架。可他也知道，力气换不来尊重。村里有力气的人多了，哪个被人叫一声“作家”？

他睡觉前，站在哥哥房门外听了听。里面有翻纸的声音，有笔划纸的沙沙声。那声音稳定，没有停。

他知道，哥哥没乱。

夜里十点多，吴万勋还在灯下校对。他删掉一段心理描写，觉得啰嗦。改成：“男人站在灶台前，用抹布擦了擦孩子蹭上的饭渍，又摸了摸孩子的头。”他读了一遍，觉得对了。

窗外又有人经过。脚步在门前停了不到十秒，又走了。

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