第33章 赵二狗的新阴谋（1/2）
吴万勋送妹妹到镇上，回来时天已经黑了。
他走在山路上，脚下的碎石被风吹得乱滚。他走得很慢，肩上背着一个布包，里面装着给父亲买的药和几本旧书。路两边是松树林，树影挡住了一半月亮。忽然有只猫头鹰飞过，吓到了草里的虫子，它们一下子都不叫了。
他抬头看了看天，云淡了些，星星露出来，在田埂上照出一块块影子。这条路他走过很多次，上学、赶集、送信、接人，每一步都熟悉。但今天不一样。今天他心里很踏实，觉得背上的不是药和书，而是更重要的东西。
走到家门口，他推开院门，木门“吱呀”响了一声。院子里很安静，鸡窝里的母鸡都睡了，缩成一团。堂屋的油灯还亮着，昏黄的光从窗户透出来，照在门槛前。他在门口站了一会儿，拍了拍裤子上的土，低头看自己的手——指节粗大，掌心有茧，指甲缝里还有竹屑。这是干活的手，也是写字的手。
他走进屋，轻轻关上门。
油灯的火苗不大，只照亮了桌子一角。那本投稿登记簿摊开着，纸有点发黄，边角卷了。上面用蓝墨水工整地写着三份书稿的寄出日期、邮局编号，还有三家杂志社的名字：省文刊社、江城文艺、南风月刊。字写得很认真，一笔一划，没有涂改。
他坐下来，手指从第一个邮戳滑到最后一个。
他记得那天早上在邮局的情景。风吹得脸发麻，他把三封挂号信递给工作人员，声音不大，但清楚：“麻烦寄到这三个地方。”小刘接过信，看了地址，问：“你真觉得能发表？”他点头：“我不知道能不能，但我知道我必须寄。”
那一刻，他觉得自己像交出了最后一颗子弹。
现在，信已经寄出去了，正往城市的方向走，去向未知的结果。
他没关窗。外面风不大，树叶轻轻响。他把灯芯拨亮一点，火苗跳了一下，屋里亮了些，墙上挂着几张奖状——是他中学作文比赛拿的三等奖。纸旧了，边角被老鼠咬过，但他一直没换。
最近家里安静多了。
妹妹去了锦绣坊做工，每个月会寄钱回来。她走那天穿着洗白的蓝布衫，背个小包袱，在村口等班车。临走前塞给他五块钱，说是攒下的零花，“哥，你要多买点纸。”他收下了。他知道妹妹舍不得花钱，午饭常吃咸菜配馒头，但她从不抱怨。
父亲也不再整天叹气。去年摔伤腿后，脾气变得很差，动不动就骂人，尤其不喜欢他写东西。“写这些有啥用？能当饭吃？”但现在不同了。前几天他帮父亲磨墨，老人坐在门槛晒太阳，忽然说：“你写的那个故事……讲的是咱村老祠堂的事吧？”他点头。父亲沉默一会儿，说：“写得像。就是语气太软，该硬的地方没硬起来。”说完咳了两声，伸手摸了摸桌上的稿纸，好像要确认它是不是真的。
弟弟虽然还会喝酒，但没再闹事。上次砸门是三个月前，之后就安分了。有时晚上回来，还会帮他喂鸡、扫院子。有一次他看见弟弟蹲在灶台边，手里捏着一张皱报纸，上面登着一条招聘启事：县城印刷厂招排版工，月薪八十元。弟弟盯着看了很久，最后把报纸折好，塞进衣兜。
他觉得日子在变好。
像春天来了，冻土慢慢化开，看不见，但确实动了。
他拿出王老师送的《小说技法谈》，翻开中间一页。这本书是高中语文老师退休前给他的，扉页上写着一句话：“文学不是逃避现实的洞穴，而是刺破黑暗的刀。”书页旧了，边角磨破了，他一直留着，从不借人。
这一段讲怎么写人物的沉默。
“真正的沉默，并非无话可说，而是千言万语堵在喉头，最后变成一声叹息或一个眼神。沉默是最深的语言。”
他读了一遍，合上书，在本子上写下几个字：沉默不是没话说，是话太多说不出。
笔尖停了停，他又加了一句：就像父亲望着我写稿时的眼神。
他抬头看墙上的日历。红笔圈了三个日子——是三封信预计到达的时间。离最早回信的日子，还有九天。
他不急了。
以前投稿，他总盯着门口等消息。一听自行车铃响就跑出去，结果是卖糖葫芦的。有一次梦见编辑来信说作品入选，激动得半夜醒来，披衣坐起，翻了半小时投稿簿才平静。
现在不想那样了。
不管结果如何，他都要继续写。他已经想好，如果一个月没回信，就去镇上图书馆借写作书，多读名家作品。他还打算重改旧稿，哪怕重写十遍，也要改到满意为止。
他不怕失败。他怕的是停下。
第二天一早，他起床扫院子，提水喂鸡，然后坐在桌前抄昨天写的笔记。
阳光照进来，落在纸上，字看得清清楚楚。他低头写着，听见外面有人说话。
“老吴家那小子真把东西寄出去了？”
“可不是嘛，邮局小刘说他寄了三封挂号信，收件人都是城里大杂志。”
“省文刊社、江城文艺、南风月刊……名字听着都吓人。”
吴万勋没抬头。
他知道是谁在说。
是村口那几个闲聊的老妇。她们每天在晒谷场边上坐着，谁家有点动静都知道。李寡妇嗓门最大，张婆子最爱添油加醋，赵婶最会冷笑，常说“癞蛤蟆想吃天鹅肉”。
他继续写字，笔尖沙沙响，像蚕吃叶子。
他不在乎别人说什么。
小时候也这样。他爱看书，别人笑他“装文化人”；他作文得奖，有人说他“抄的”；他高考落榜回家种地，全村都说“读书没用”。可他还是读，还是写，哪怕在煤油灯下抄书，哪怕稿纸是废报纸背面。
只要他在写，就够了。
但那些话没停，反而传得更远。
赵二狗本来只是路过，听见“吴万勋”三个字就停下。听到“寄给了省里的文学杂志”，他慢慢走过去，笑着问：“你们说啥呢？”
“还能说啥，”李寡妇撇嘴，“吴家老大又发疯了，把自己写的鬼画符寄到城里去，还想当作家。”
“人家说了，这是正式投稿。”另一个妇人插嘴，“要真发表了，可是能拿奖金的。”
赵二狗没笑。
他站在那儿，脸色变了。
他看着远处吴家那间低矮的屋子，门开着，能看到里面的旧桌子、堆着的稿纸、墙上贴的剪报和句子。阳光照进屋里，照在吴万勋低头写字的侧脸上，那神情很专注。
一股火突然从胸口烧上来。
凭什么？
他也想过走出去。十年前考县技校，差三分落榜。后来去工地搬砖，攒钱想复读，却被工头骗走所有钱。再后来染上酒瘾，打架斗殴，名声坏了，机会也没了。如今三十多岁，未婚，住在破屋里，靠打零工过活。
而吴万勋呢？家里穷，照样天天写。成绩还不如他当年，现在却要往省城寄信，还要当“作家”？
荒唐！
他没说话，转身走了。
当晚，他在自家破屋里坐着，桌上摆着半瓶白酒和两个花生壳做的杯子。
屋顶漏雨，墙皮剥落，角落结蜘蛛网。唯一值钱的是台旧收音机，电池没了，只剩空壳。他倒一杯酒，一口喝掉，又倒一杯。酒不多，他喝得很慢，像在尝苦味。
墙上贴着一张旧报纸，是几年前在县城捡的。
上面有条新闻，说某青年作家靠写小说得奖，奖金五万元。照片里那人穿西装，站在领奖台上笑，台下鼓掌。标题写着：《一篇小说改变命运》。
他一直留着这张报纸，每次喝多了就拿出来看。
现在他又撕下来看了很久。
“凭什么他也能投？”他自言自语，“他写的那堆破东西，连字都认不全的人看得懂？”
他拿起笔，在废纸上写下几个名字：省文刊社、江城文艺、南风月刊。
字歪歪扭扭，每一笔都很用力。
他盯着这几个名字，忽然笑了。
笑声低哑，像野狗叫。
他把纸折好，塞进口袋。
第三天中午，赵二狗出了村，往北边走。
他走得不快，但没停。太阳晒得他出汗，他也没擦。路上孩子问他去哪儿，他说：“进城办事。”
下午三点，他到了村外废弃的砖窑。
那里荒了很久，杂草长得高，砖块塌了一半，窑口黑洞洞的，像一张闭着的嘴。他蹲在窑口，掏出烟盒，抖出最后一根烟，点燃。
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