第833章 回去请你喝喜酒（2/2）

先到的，安了帐。

后到的，寻着自己的营号，一顶一顶归进去。

北边下来的旗号杂，军帐的，江湖的，带伤的。

到了渡口，全归进这十八座帐的册子里。

渡口的火，一晚比一晚多。

早先夜里只有两堆，如今顺着河滩，一堆连着一堆，烧出去半里地。

中军帐里，灯还亮着。

魏叙坐在案后，披着件旧棉袍。

人瘦得撑不起那件袍子，就那么陷在椅子里。案上摊着册子，一本摞着一本。

案头的茶，凉了三回，他没喝。

这一夜，他就着凉水咽药。

药搁在案角，一包一包，包纸都发黄了。

有人进来回话，报的是最后回撤的批次。

他抬手，蘸墨，在册子上落一笔。

落点的次序，军帐的先后，粮械的去向，一笔一笔，从他案上过。

哪个营先上船，哪个营压后。

伤员分去哪三座帐，粮草卸进哪一排仓。全在他心里摆着。

三天前，头一拨人涌到渡口，乱过一阵。

如今再到渡口的，各找各的帐，各上各的船。

北边最后下来的一批，他排在了末尾。

名单上他添了一行小字：等城头灯熄。等的是什么，他没写全。

给他把脉的军医，早不说话了。

那脉象，医书上都懒得写。

气血早亏空了。

撑着他坐在这张案后的，那副身子早就靠不上了。

靠的是那颗心眼。

十八座军帐，他管了这些年。

这一场大撤，从他手里过，收拢成章法。

撤字怎么写，全在这案上，一笔一笔。

后半夜，帐里的人都退了。

他从案底下摸出一个匣子。

匣子不大，黑木的，边角磨得发亮。

这匣子在案底下躺了多少年，帐里没人知道。

他们只知道，那匣子谁也不许碰。

他打开匣子。

里头躺着一枚火种。

像一粒烧红的种子，捧在手里，温的。

温度底下，压着针尖那么一点亮。

他的手抖，凑近了看。

那点亮，还在。

埋进天堑节点的那颗核心种，连着这一整张网。

网铺到北境的地脉，铺了多少年，就欠最后一把火。

他把火种放回匣子，合上，塞进怀里，贴着心口放好。

做完这些，他靠着椅背，喘了一阵。

帐外，河滩上的火一堆一堆。

人声，水声，落锚的声音。

他听着，闭了一会儿眼。

天亮之前，还有三批人到。

三批。

哪一批从哪条道下来，几点到河滩，册子上，全写着。

最后一批动身，是第三天清早。

城头上能走的，都走了。

剩下的人站完最后一班岗，把火把交接给空荡荡的墙道，也下了城。

马道口集合的人不多，站得稀稀拉拉。

这一批走完，城头就空了。

走得都慢。

没人张罗，没人催。

收拾东西的动作，一个比一个轻。

关宋扛着偃月刀，走到沈剑心跟前。

风从城外往里灌，把两个人的袍角都掀了掀。

两个人并肩站着，看了一会儿城外。

那片黑还在。

比来的时候，更沉了。

妖蛮的旧尸山还在墙外头。

新的黑漫上来，一层压一层，把旧尸山盖了。

这一站，站了多久，谁也没数。

从认识那天起，到这座城头，两个人的交情，是在酒里和刀里泡出来的。

关宋把腰上的酒壶解下来，在掌心磕了磕。

磕壶的动作，做得很随意。

壶底朝上，控了控。

一滴也没有。

城外，号角短短一声，又没了。两个人都没理会。

这壶空了很久了。

壶口的木塞都磨圆了，他就一直挂着。

城头禁酒，这壶挂在腰上，挂的是个念想。

“关大哥，等回去请你喝喜酒。”

关宋愣了愣。

随即咧嘴一笑。

这一笑，络腮胡子都笑开了。

城头这些天，没人这么笑过。

那壶，原是说好了战后头一顿，他请。

如今这话换了个名目，从补酒换成了喜酒。

这一层，他听得懂。

他等着。

他没接话。

空壶往腰上一挂，勒紧。

偃月刀在肩上正了正。

刀身上的豁口，比上回又多了几个。

青光淌过那些豁口，一个一个，全让亮填平了。

他转身，顺着马道下城，出瓮城，上荒原，往南。

脚步声顺着马道远下去，一声，一声，听不见了。

走出二里地，没回头。

荒原上起了风，把他的衣角吹得往后卷。

他没拢，也没紧一紧步子。

刀扛在肩上，青光顺着刀背往下淌，淌了一路。

身后，长城的火，一段，一段，熄了下去。

最后一段亮着的，是白袍沈剑心坐着的那段。