第342章 家人支持，基金筹备（情感线）（1/2）

吴万勋背着包走进村子，天快黑了。

山风从山谷吹过来，有点湿，还有泥土的味道。路边的枯草被风吹得乱飞。远处几户人家冒出了炊烟，颜色灰蓝。他走得很慢，布鞋踩在泥地上发出“噗噗”的声音。裤脚沾了露水，贴在小腿上很重。背包压着肩膀，里面那本厚厚的笔记本一直晃，像长在他身上一样。这本子他带了十年，从来没丢下过。

他抬头看了看村口的老槐树。树干弯弯曲曲，像伸向天空的手。小时候他常爬上去掏鸟窝，后来写第一篇小说时也坐在树上抄稿子。现在树皮裂得更厉害了，但还是立着。他笑了笑，小声说：“我回来了。”

田埂上有收工的人往回走。有人挑扁担，有人牵牛，还有几个女人挎着竹篮聊家常。一个穿蓝布衫的老汉回头看见他，愣了一下，大声喊：“万勋？是万勋回来了！”

“叔。”他点点头，没停下。

“哎哟，真是你啊！”老汉站住，眯着眼看他，“几年没见，瘦了，精神还不错。在外头当大作家，还记得回来？”

“家里有事。”他说。

“啥事比写书还重要？”老汉笑着问。

吴万勋没回答，只笑了笑，继续往前走。他知道村里人怎么看他——早年辍学去省城打工，别人以为他混不下去要回来种地；结果几年后出了本书，上了报纸，县电视台还来拍过专题片。再后来书一本接一本地出，名字上了畅销榜，连镇长见他都打招呼。可他自己知道，他还是那个在煤油灯下抄稿、被退稿信塞满抽屉的少年。

推开老屋的门，堂屋里亮着灯。

昏黄的灯光从窗户透出来，照在青石台阶上。门轴“吱呀”一响，惊飞了屋檐下的麻雀。他低头看了眼门槛——还是那块磨得发亮的青石。母亲活着时常坐在这儿剥豆子，一边剥一边说：“万勋啊，你要真想写，就别怕苦。”

母亲走了三年了，门槛还在，话也好像还在耳边。

堂屋里，父亲坐在八仙桌旁抽烟，烟锅里的火光一闪一闪，照着他脸上的皱纹。听见动静，他抬头看了一眼，没有惊喜，也没有责备，只是看了会儿，把烟杆在桌角磕了磕，起身去灶间端菜。

这一眼，吴万勋懂。

那是沉默的认可，是父子之间不用说话也能明白的意思。他放下包，解开带子，拿出文件夹，轻轻放在条凳上。手指摸了摸封面，上面写着三个字：泥土计划。

妹妹吴万娇从里屋探出头，手上还拿着麻将牌，红中、发财、白板夹在指缝里。她穿着洗得发白的碎花睡衣，头发扎成歪辫子，脸上涂了厚厚的护肤膏，远远看像个面具。

“哥？”她睁大眼睛，“今天咋回来了？”

“回来商量个事。”他说完，放好包，拉过一条长凳坐下。

“又写新书？”她凑过来，看到文件夹上的字，“‘泥土计划’？不像小说名。”

“不是写书。”他翻开第一页，声音不高但清楚，“我想办件事，得听你们的意见。”

这时，弟弟吴万强正好进门。

他拎着半瓶啤酒，头发被风吹乱，T恤领口破了个洞，裤兜露出半截耳机线。三十出头的人，走路还是懒洋洋的。看见吴万勋，他一愣，然后笑了：“哟，稀客。”

他走进来，拧开瓶盖喝了一口酒，目光落在桌上摊开的纸上：“这又是啥？你又要搞文化扶贫？上次你在县中学讲课，学生都睡着了，你还记得不？”

“这次不一样。”吴万勋不理他的调侃，把文件夹推到桌子中间，“我想帮五个还在坚持写作的年轻人。每人每年一万五，外加一对一辅导。他们可能在农村、工厂、林场，白天干活，晚上写东西。就像我当年那样。”

屋里一下子安静了。

吴万娇放下麻将牌，凑近看，念出来：“每年选五人……每人一万五……还有一对一辅导？”她抬头问，“这钱，你一个人出？”

“我出一部分。”他说，“剩下的看看能不能拉点支持。但现在先不说外面的事，只想听听你们的想法——这事值不值得做，会不会白忙活。”

吴万强靠在墙边，仰头喝了口酒，忽然问：“你怎么选人？谁说了算？别最后变成你一个人审稿，累死。”

“初步想法是请几位老师先筛一遍，再由小组讨论定名单。”吴万勋答，“我不单独决定。钱也不是白给，每三个月交一篇进展报告，年底要交一篇完整作品。要是半年没动静，就暂停资助。”

“那钱呢？”妹妹插话，“你要真掏几万出去，别人不说你傻？咱村谁干这种事？”

“我知道听着不像正经事。”他点头，“可当年我要是有人帮我一把，也许不用等十年才出第一本书。现在我能帮别人了，不想看着他们像我一样，在黑夜里撞墙。”

他顿了顿，声音低了些：“林小禾，十九岁，高三学生，写了二十一次全被退稿；陈志远，工厂工人，晚上用手写小说，稿纸堆满床底；赵立群，护林员，写了十五年没人看过。这些人都还在写，不是为了发财，是心里有话非说不可。”

父亲端着一碗炒豆角出来，听到了几句，问：“啥事要全家一起说？”

“我想搞个‘泥土计划’。”他翻开第一页，声音不高但清楚，“帮几个像我当年那样的年轻人，写东西的，还在村里、厂里、山里头写着的人。给他们一点钱，一点指导，让他们能多撑一阵。”

父亲蹲回自己的小板凳上，皱眉：“你是说，拿钱给人家写文章？不干活？”

“他们也在干活。”吴万勋说，“白天种地、上班、带孩子，夜里抽空写。就像我二十岁那年，在田埂上追被风吹跑的稿纸，抄到手僵也不停。那时候我没饭吃，靠卖废品换墨水，靠借邻居的煤油灯抄稿。可只要还能写，我就觉得自己活着。”

父亲没说话，手指摸着烟杆，眼神有点出神。他想起儿子十七岁那年，半夜起来上厕所，看见他在灶台边抄稿子，手冻得通红，鼻尖流着清涕。他当时骂了一句：“写这些有个屁用！”然后夺过稿纸扔进灶膛。火苗“轰”地窜起，儿子没哭，只是默默捡起烧剩的半页纸，对着光看了一会儿，又坐回去重抄。

那一夜，他翻来覆去睡不着。

第二天清晨，他悄悄从枕头底下摸出十块钱，塞进儿子书包：“去买支好笔。”

那是他第一次，也是唯一一次，为儿子的“不务正业”花钱。

现在，他盯着吴万勋，终于开口：“你妈活着的时候常说，人活一世，得留点念想。你写这些，我不懂，但我晓得你是认真在做一件事。”他顿了顿，“钱的事……我卡里还有七千，修房子预备的。你要是真要用，拿三千去。”

吴万勋心里一热，摇头：“爸，修房的钱不能动。咱们不靠您出大头，我是发起人，该我担主要。”

“你担得起吗？”吴万强忽然笑了一声，不是嘲讽，倒像是试探，“你书卖得不错，可也没富到能随便撒钱吧？万一第一年投进去了，第二年没收入，怎么办？”

“所以我才来找你们。”吴万勋看着他，“你在外头做事，知道行情。你说‘分阶段募资’，是不是比一开始就铺开更稳妥？”

吴万强一愣：“你听谁说的？”

“我没瞎猜。”吴万勋从包里抽出一张草图，上面用铅笔画了几栏，“我原打算一次性筹够五年经费，但后来想，不如先做一年试点，选五个人，看看效果。如果反响好，再找单位合作，拉企业赞助，甚至申请文化扶持资金。这就是你说的‘先试点再扩圈’，对不对？”

吴万强盯着那张纸，慢慢把啤酒瓶放下：“你记住了？”

“你说的每一句我都记了。”吴万勋把笔递过去，“你再想想，还有没有别的建议？比如怎么让人相信这不是骗钱的？怎么保证公平？”

吴万强接过笔，在纸上划了几道线：“第一，公开所有资助名单和金额；第二，让受助人定期发创作日志，挂网上；第三，找个第三方监督，哪怕是村里几个识字的老教师也行。第四，你别一个人扛名声，拉几个人联名发起，显得更稳当。”

他一边说，一边写，语气越来越认真，像是突然意识到这件事的分量。

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