第125章 编辑好评，准备再版（2/2）
吴万勋点头。
“你是个踏实的人。”王志远站起身，再次伸手，“能和你合作，是我的荣幸。”
吴万勋站起来握手。这一次，他的手不再抖。
“对了。”王志远忽然想起什么，“社里下个月有个新书发布会，如果你愿意，可以作为嘉宾出席。”
吴万勋愣了一下。
他从没想过自己会站在聚光灯下，面对记者提问，接受掌声。他习惯了躲在文字背后，让角色替他说话。可现在，他必须走出来，成为这本书的代言人。
“不用马上答复。”王志远笑着说，“你可以回去想想。”
他送吴万勋到门口，叮嘱了一句：“记得把U盘里的文件尽快传给我们。”
吴万勋答应着，转身往楼梯走。
他下了一层，忽然停下。
他摸出手机，打开通讯录，在“王老师”那个名字上停了几秒——那是他高中语文老师，也是第一个鼓励他写作的人。当年他交上一篇作文《父亲的扁担》，老师批了满满一页评语，最后一句写着：“你有讲故事的天赋，别让它烂在肚子里。”
他按下拨号键。
电话响了三声，接通了。
“王老师。”他说，声音有点抖，“我是万勋。书……要再版了。”
电话那头沉默了几秒。
然后传来一声笑，带着哽咽：“我就知道……我就知道会有这一天。”
吴万勋站在楼梯拐角，背靠着冰冷的墙，听着老师絮絮叨叨说起当年的事，说起班上同学如何嘲笑他“写小说能当饭吃”，说起自己如何偷偷把他作文推荐到校刊发表……
他一句话也没说，只是听着，任泪水滑
挂了电话，他走出大楼。
清晨的阳光洒满街道，行人匆匆，车流如织。他站在街边，深深吸了一口气，仿佛第一次真正呼吸到自由的空气。
他掏出手机，打开了微信家庭群。
群里平时很安静，母亲偶尔发个表情包，弟弟转发些养生文章。他点开输入框，打了几个字，删掉，又重打。
最后，他只发了一句：
“妈，书要再版了。”
发送。
不到十秒，手机震动起来。
母亲语音弹了出来，背景音是锅铲翻炒的声音：“哎哟！真的啊？那你爸要是知道了，得高兴坏喽！中午回来吃饭不？我给你炖鸡！”
紧接着，弟弟发了个红包，附言：“哥牛逼！请全村看电影！”
他笑着摇头，眼角还挂着泪。
他把手机放回口袋，推起自行车，准备返程。
刚蹬了几步，手机又响了。
是一条陌生号码的短信：
“吴先生您好，我是省电视台《文学之光》栏目编导李敏。我们关注到您的作品即将再版，想邀请您参与一期专题访谈，分享创作历程。期待回复。”
他盯着这条短信看了很久。
然后慢慢停下车子，靠在路边一棵老槐树下。
他仰头望着树冠间漏下的阳光，树叶随风轻摇，光影在他脸上跳跃。
十年了。
他从一个被人笑“写书有什么用”的青年，走到今天。
没有人逼他坚持，也没有人担保他会成功。
支撑他的，不过是某个深夜母亲端来的一碗热粥，是父亲临终前那一句“别扔了笔”，是某次退稿信背面，编辑随手写下的一句“文字有温度，惜无市场”。
他写下的每一个字，都不是为了成名，而是为了记住。
记住那些被时代淹没的小人物，记住他们如何在贫瘠的土地上种出爱与尊严，记住他们的沉默、坚韧、卑微而又伟大的一生。
而现在，这些人，终于有机会被看见了。
他骑上车，调转方向，没有立刻回家。
他去了镇上的新华书店。
书店不大，在街角，橱窗里摆着畅销书和教辅资料。他推门进去，店员正在整理货架。
他径直走向“本土作家”专区。
那里陈列着几位本地作者的书，大多是诗集、散文集，销量一般，封面陈旧。
他在角落找到了一本《万家灯火》初版，是五年前一家小出版社勉强印了两千册的结果。书脊裂开，封面褪色，只剩三本孤零零地立在那里。
他抽出一本，翻开扉页，上面有自己的签名，墨迹已淡。
他轻轻抚摸那页纸，像抚摸一段旧时光。
然后，他把书放回原处。
他对店员说：“这本书，以后可能会再版。麻烦您到时候多进些货。”
店员抬头看了他一眼，似乎没反应过来。
他笑了笑，没再多说，转身离开。
回村的路上，太阳已经升得很高。
田野在阳光下泛着金光，稻浪起伏，农人开始下地劳作。他经过村口小学，孩子们正在升旗，国歌声嘹亮。
他停下来，远远望着。
旗杆下站着一位女教师，正指挥学生唱国歌。她回头看见他，笑着挥了挥手。
那是村小的语文老师，姓陈，去年曾组织学生们共读《万家灯火》片段。她让学生们写下“我家的一天”，做成手抄报贴在教室后墙。
他曾去看过一次。
有个孩子写道：“我爷每天天不亮就去喂牛，回来时裤脚全是露水。他不说累，只说牛饿不得。”
另一个孩子写：“我妈把新衣服留给我穿，自己穿补丁裤子。我说给她买新的，她说等我考上大学再说。”
那些文字稚嫩，却真实得令人心颤。
他知道，这本书已经在悄悄生长，不止在他笔下，也在别人心里。
到家时已是中午。
母亲果然炖了鸡，香味弥漫整个院子。她见他回来，赶紧迎出来：“咋去了这么久？饿了吧？快洗手吃饭！”
他点点头，放下包，走进屋里。
父亲的遗像前，母亲已经点上了香。香炉旁放着一本摊开的日历，上面用红笔圈了个日子——正是发布会那天。
他怔住了。
母亲笑着说：“我估摸着，那天你要上电视哩。”
他鼻子一酸，蹲下身，轻轻拂去香炉边的灰尘。
下午，他坐在院中老槐树下的石凳上，打开电脑，插入U盘。
他要把所有版本的稿件传给出版社。
同时，他也开始动笔写那篇自序。
标题很简单：《写给我爸的书》。
他写：“我爸一辈子没读过一本书，但他教会我什么是责任。他修过三条水渠，种过七亩旱田，扛着扁担走过十里山路只为给病中的母亲买药。他从没说过‘爱’这个字，但我从小就知道，他是最爱我们的人……”
“我写这本书，不是为了成为作家，而是为了让像我爸这样的人，不被遗忘。”
夕阳西下时，他写完了最后一句。
他合上电脑，抬头望天。
晚霞如火，染红了半边天空。
远处传来孩童嬉闹声，还有谁家电视里播放的新闻。
他静静地坐着，听着风穿过树叶的声音，感受着这一天的重量。
他知道，从明天起，他依然是那个吴万勋——村里人口中的“老吴家的儿子”，母亲嘴里的“傻孩子”，弟弟调侃的“作家哥”。
但从此以后，他也多了一个身份：
一个让平凡生命被看见的人。
而这条路，才刚刚开始。