第372章 瑶寨救命（1/2）

二狗子的烧是在第二天清晨退的。

陈箭是被一阵窸窣声惊醒的。他睁开眼睛，看到二狗子正在翻身，动作很慢，很艰难，像一截被风吹动的枯木。他的脸色还是苍白，但不像昨天那样惨白得吓人了，嘴唇上的血痂脱落了大半，露出眼睛还是闭着，但眼皮不再那么急促地跳动，呼吸也平稳了许多，胸口的起伏一下一下的，很慢，很轻，像一盏被调小的灯，火苗不再摇摇晃晃，稳稳地燃着。

陈箭伸出手，探了探他的额头。不烫了。那层滚烫的热度终于退下去了，取而代之的是一种温热的、正常的体温。他的手指在二狗子的额头上停了一会儿，确认自己没有感觉错，然后把手收回来。那两根断指在晨光中泛着粉红色的光，嫩得像新长的肉。他把手攥成拳头，又松开。

“老胡，”他低声喊，“二狗子退烧了。”

老胡从洞壁旁边爬过来，蹲在二狗子旁边，把手放在他额头上。他的手在发抖，粗糙的、布满老茧的手指在二狗子苍白的皮肤上轻轻地摸着，像在摸一件易碎的东西。他的眼泪流下来了，他也不擦，就那么流着，滴在二狗子的脸上，顺着他的颧骨滑下去，滑进耳朵里。

“臭小子，”他说，声音沙哑得像被烟熏过，“你可算挺过来了。”

徐天靠在洞壁上，看着他们。他的腿还是肿着，青紫色的，但已经不像昨天那样绷得发亮了，皮肤上有了一些细小的皱纹，像干涸的河床上的裂纹。他的脸色还是很差，嘴唇没有血色，但他的眼睛是清醒的，亮亮的，像两颗被水洗过的石子。他看着二狗子，嘴角动了一下，像是想笑，但笑到一半就变成了咳嗽。那咳嗽声空洞而无力，像从很深很深的地方传上来的。

“别高兴太早，”他说，声音很轻，像蚊子哼哼，“烧退了，但伤口还在。他那背上的伤，要是不处理好，还会再烧起来。”

陈箭知道。他比任何人都知道。二狗子后背的伤口还在溃烂，昨天换药的时候他看到了，那块伤口有巴掌大小，周围的皮肤又红又肿，中间的肉已经发黑了，一股腐臭味从里面散发出来，在狭小的山洞里格外刺鼻。那是坏死的味道，是死亡的味道。他用盐水洗了一遍，把那些脓血挤出来，二狗子在昏迷中疼得直哆嗦，牙齿咬得咯咯响，但没有醒过来。他知道，光靠那点草药是不够的。他需要盘尼西林，需要手术刀，需要真正的大夫。但他什么都没有。

“我去找大夫。”陈箭说。

老胡看着他。“去哪儿找？这大山里，上哪儿找大夫去？”

陈箭没有说话。他走到洞口，看着外面那片连绵的山。太阳已经从东边的山梁后面探出头来了，光照在那些山峦上，一层一层的，近的是青黑色的，远的是灰蓝色的，最远的那一道几乎和天边的云融在一起，分不清哪里是山，哪里是天。山间有雾，白茫茫的，在谷底慢慢地流淌，像一条无声的河。昨天那个老人说过，这片山里有个瑶寨，住着几十户瑶族人，他们在山上采药，会治病。他说的那个瑶寨，就在这片山的深处。

“昨天那个老人说过，”陈箭说，“这山里有个瑶寨。瑶族人会采药，会治病。我去找他们。”

老胡站起来，走到他身边。“我跟你去。”

陈箭摇头。“你留在这里。徐天走不了路，二狗子又这样，得有人看着。我一个人去，走得快。”

老胡看着他，看了很久。他的嘴唇在哆嗦，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了。最后他只是点了点头，伸出手，拍了拍陈箭的肩膀。那只手很有力，很重，像一座山。“小心。瑶寨的人，不太认生人。你一个人去，他们未必肯帮你。”

陈箭没有说话。他知道。他知道瑶寨的人对外人很警惕，知道他们有自己的规矩，知道他们不会轻易相信一个陌生人。但他必须去。他答应过的。

他走到二狗子身边，蹲下来，看着他。二狗子还在睡，呼吸平稳，眉头松开了，嘴角微微翘起，像是在做一个很好的梦。他的脸上有泥，有血，有伤疤，但那张脸还是年轻的，很年轻，像个孩子。陈箭伸出手，把他脸上的那缕乱发拨到耳后。他的头发很硬，像猪鬃，扎手。

“等我。”他说。然后他站起来，走了。

他走得很急，步子很大，踩在枯草上，沙沙响。他沿着昨天那条山沟往南走，翻过那道山梁，走过那两条山沟，又翻过一道更高的山梁。太阳越升越高，光照在他身上，暖洋洋的，但他的心是冷的。他低着头，看着脚下的路，不，没有路，只有杂草、碎石和干涸的沟壑。他走得很小心，每一步都要先试探一下，确认脚下的石头是稳的，才敢把全身的重量压上去。他的腿很沉，像灌了铅，每抬一步都要用尽全身的力气。他的肩膀也疼，被那个保镖打了一拳的地方还是肿的，动一下就疼得他直咧嘴。但他没有停，咬着牙，一步一步地往前走。

走了大概两个时辰，他终于看到了瑶寨。

寨子建在半山腰上，背靠着一道陡峭的石壁，面朝一片开阔的山谷。房子是用木板和竹片搭的，吊脚楼，高高地架在木桩上，像一群站在水边的鹭鸶，细脚伶仃的。寨子不大，大概有二三十户人家，房子顺着山势一层一层地往上叠，最高处是一座大房子，屋顶上插着一面红旗，已经褪色了，在风中慢慢地飘。寨子周围是梯田，一层一层的，从山脚一直叠到半山腰，田里的稻子已经割了，只剩下一茬茬短短的稻茬，枯黄色的，在阳光下泛着暗淡的光。寨子里很安静，听不到鸡叫，听不到狗吠，也听不到人声。只有风，吹过那些吊脚楼，呜呜地响，像有人在哭。

陈箭站在寨子外面，没有急着进去。他蹲下来，观察了一会儿。寨子入口处有一道竹门，不高，只到胸口，但编得很密，竹片之间连一根手指都塞不进去。门是关着的，用一根麻绳拴着。门旁边有一个岗亭，也是竹子搭的，里面没有人。寨子里看不到人，但那些吊脚楼的门窗都是关着的，偶尔有几扇窗户后面有动静，帘子动了一下，又不动了。有人在看着他。他知道。

他站起来，走到竹门前，解开麻绳，推开门。门吱呀一声开了，声音很尖，在寂静的山谷里格外刺耳。他走进去，站在寨子中间的空地上，看着那些紧闭的门窗。他清了清嗓子，尽量让自己的声音听起来平和一些。

“老乡，”他喊，“我是八路军。我的兄弟受了伤，需要帮忙。有人吗？”

没有人应。只有风声，呜呜的，在那些吊脚楼之间穿来穿去。他站在空地上，等了很久，像一个被遗弃的人，站在这片陌生的、沉默的、警惕的土地上。他的手垂在身体两侧，没有碰腰间的枪。他知道，在这个地方，枪解决不了任何问题。

他又喊了一遍。“老乡，我没有恶意。我的兄弟受了重伤，伤口感染了，需要草药，需要大夫。求求你们，帮帮我。”

还是没有应。但他的眼睛捕捉到了一些动静——最靠近空地的一间吊脚楼，二楼的窗户后面，帘子动了一下，露出一双眼睛，很黑，很亮，像两颗葡萄，看着他，看了几秒，然后帘子又放下了。有人在看他。有人在犹豫。

他站在那里，没有再喊。他知道，在这种地方，喊是没有用的。他需要等。等他们自己决定，要不要相信他。

他等了很久。太阳从头顶慢慢移到了西边，光影在地上慢慢地移动，从脚下移到了身后，把他的影子拉得很长很长，投在对面的吊脚楼上，像一个巨大的、黑色的怪物。他的腿站麻了，但他没有动，只是站在那里，像一个犯了错的孩子，等着大人发落。

终于，那扇门开了。

一个老人从里面走出来。他很老，很瘦，脸上全是皱纹，像一张揉皱的树皮。他的头发是白的，很白，像山顶上的雪，用一根布条扎在脑后，垂到腰际。他的眼睛很黑，很亮，不像那个村子里的老人那样浑浊，而是清亮的，像山涧里的水，能看透人心。他穿着一件黑色的对襟褂子，已经洗得发白了，袖口和领口都磨破了，露出里面灰白色的棉絮。他的脚上穿着一双草鞋，用稻草编的，很粗糙，脚趾头露在外面，指甲又厚又黄。

他站在陈箭面前，打量着他。那目光很锐利，像一把刀，从他脸上划过去，从他身上划过去，从他心里划过去。陈箭没有躲避，只是站在那里，让他看。他知道，在这个地方，一个人的眼睛比他的嘴巴更有说服力。

“你说你是八路军？”老人开口了。声音很沙哑，但很稳，像一块被风化了很久的石头，表面粗糙，但内核坚硬。

“是。”陈箭说。

老人看着他。“你从哪里来？”

“韶关。”

“去哪里？”

“连州。”

老人沉默了一会儿。他看着陈箭身上的伤，看着他脸上那道从眉梢拉到颧骨的新伤疤，看着他腰间那把驳壳枪，看着他那双布满老茧和伤口的手。他的目光在那两根断指上停了一会儿，然后又移回到他的脸上。

“你的兄弟，”他说，“伤在哪里？”

“后背。被弹片炸的。伤口感染了，在发烧。我用草药给他退了烧，但伤口还在溃烂，需要重新清理，需要药。”

老人没有说话。他站在那里，看着陈箭，看了很久。然后他转过身，朝寨子深处走去。走了几步，他停下来，没有回头，只是背对着陈箭，说：“跟我来。”

陈箭跟在他后面。他们走过那些吊脚楼，走过那些紧闭的门窗，走过那些堆在墙角下的柴火和农具。寨子里的人还是没有出来，但陈箭能感觉到那些目光，从窗户后面，从门缝里，从帘子的缝隙中，像无数根针，扎在他身上。他没有东张西望，只是低着头，跟着那个老人，一步一步地走。

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