第389章 年轻关注，踊跃报名（1/2）

键盘声停了。

吴万勋手指悬在键盘上，指节发白。屏幕上的光标还在闪。他盯着“坚持”两个字看了很久，才把手收回来。

“咔哒”一声，笔记本合上了。办公室很静，只有空调嗡嗡响。

窗外天黑了。基地在旧教学楼顶层。灯光透过窗户，在地上投下一块亮斑。像座孤岛。

吴万勋站起来，走到窗前。对面是正在装修的老中学。脚手架像骨架一样立着。

明天就要发招募令了。

这是他筹备两年的心血。之前都是内部准备，现在要面对外界了。不管反馈好坏，都得试试。

他深吸一口气，闻到了灰尘味和泥土味。这味道让他想起小时候在外婆家。

他拿起手机，给q负责人打电话。

电话响了很久才接通。

“喂，吴先生。”对方声音沙哑，背景里有翻书声和水声。看来也在熬夜。

“是我。”吴万勋声音平静，“招募公告写好了吗？”

“写好了。刚校对完，发你邮箱了。”q负责人语气轻松。

“好。核对核心条款。”吴万勋语速放慢，“重点强调三点：一，提供独立创作空间，安静私密；二，免初期住宿费，减轻负担；三，每月有交流研讨，我和特邀作家主持。不谈商业回报，不画大饼。我们要找的是同道中人，不是投机者。”

“明白。已加粗处理。”q负责人顿了顿，“筛选机制怎么定？全人工看太累，用系统初筛？”

“人工为主，系统为辅。”吴万勋回答，“后台抓取基本信息，比如年龄、职业、发表记录。然后由我和两位资深作家逐份阅读正文片段。我们要找对文字有敬畏心的人，不是来凑热闹的。文字要有灵魂。”

“收到。我现在上传到论坛和社群，联系博主转发。”

“传吧。开启实时数据监控。有异常流量或刷票，立刻封禁Ip。别搞成闹剧。”

“好的。您早点休息。”

“你们也是。晚安。”

挂断电话，吴万勋没走。看着黑屏电脑里的自己。脸很疲惫，眼袋重，胡茬黑，但眼神明亮。那是种执拗的信念。

他知道，这可能引来海量信息，也可能没人理。但他必须发声。不说话，就永远孤独。

第二天清晨，天刚亮。吴万勋早到半小时。打开后台系统。

不到两小时，访问量五千。超出预期。评论区有人问链接，也有人质疑：“是不是割韭菜？”“有门槛吗？”他没在意。看着数据曲线飙升，心里欣慰。

报名表很简单：姓名、年龄、联系方式、简介、代表作片段（三千字内）、创作初衷。极简设计，让大家专注内容。

第一条报名：林远。24岁，外卖骑手。作品《雨夜的红标》。

吴万勋心头一动。骑手穿梭在城市，见证另一面生活。

他点开文档。文字很短，写暴雨夜陪被困楼道的老人聊天。没有华丽辞藻，只有湿冷空气、生锈铁门、老人温和眼神和透湿的外卖服。

“那天雨大路滑。我推车上楼敲门，屋里没人，只有电视声。等了十分钟，发短信。老人拄拐出来，没怪我迟到，问我吃了吗。我说吃了，他说饿了，让我进屋坐。那是我第一次进别人家，不为送餐，只为聊天。聊天气、孙子、往事。临走他塞给我两个煮鸡蛋。我没收钱。那顿饭，比山珍海味都香。”

吴万勋读得很慢。字里行间带着泥土气。备注：“真实。保留。”

第二条：陈默。26岁，幼儿园老师。作品《沉默的孩子》。

写自闭症孩子被孤立，老师通过观察找到沟通方式。视角细腻，情感克制。

“孩子叫安安，总玩手指。其他孩子打闹，他像透明幽灵。起初我焦虑，想拉他一起玩，他眼神空洞。后来发现他喜欢蚂蚁。我每天带他去操场看蚂蚁搬家。不说话，只陪着。有一天他突然说：‘排队。’我心碎了又重组。他的世界有秩序，只是不同。我不再强迫他融入，尊重他的节奏。现在他会拉我衣角。虽然不说话，但我听见了。”

吴万勋标注：“细腻。推荐。”

时间流逝。上午九点，报名人数破百。中午十二点，破五百。下午两点，破一千。

服务器卡顿了一下，很快恢复。热度起来了。吴万勋觉得理所当然。喧嚣时代，愿意静心写字的年轻人不少，缺个被看见的机会。

下午三点，团队到岗。办公室忙碌起来。

“吴先生，情况比预想好。”负责人指着大屏，“来自二十三个省市。农村籍贯占四成，城市自由职业占三成，在校学生占两成，其他一成。这是社会众生相。”

“作品类型呢？”吴万勋泡了杯浓茶。

“乡土叙事四成，都市边缘题材三成，历史回忆录两成，其他一成。质量参差不齐。有的抄袭网文，套路化；有的是情绪日记，逻辑乱；还有蹭热点的煽情文，无文学价值。”

“筛选难了。”吴万勋皱眉，“不能因数量多降低标准，否则基地质量受损。”

“建议设初审线。”负责人提议，“字数不足、格式混乱的直接驳回。内容空洞、逻辑不通的标记待定。文字扎实、情感真挚、视角独特的进入复审。”

吴万勋点头：“同意。启动‘红黄绿’三色标记。绿色通过，黄色复审，红色淘汰。每份淘汰作品都要附评语，告诉申请人为什么不行，让他们有收获，不只是挫败。”

“明白。”

接下来三天，办公室像战场。

吴万勋每天工作十几个小时。他和两位特邀作家——一位退休老教授，一位知名悬疑小说家——一起审阅“黄色”作品。

有时几百字能读出千言万语，有时几千字全是废话。

第三天晚上，一位西南山区的年轻作家引起注意。

申请人：赵大山。28岁，乡村教师。作品《山里的钟声》。

写村里最后一位私塾先生去世前后的琐事。语言质朴，带地方口音韵味。先生临终前教孩子念“人之初”，声音微弱坚定。

“先生咳嗽声像破风箱。他不肯放毛笔。他说，字是人心的骨头，骨头断了人也就散了。那天晚上，让我们围床边，一字一句念《三字经》。月光照在他枯瘦手上。手抖，笔划出歪扭痕迹。他说：‘记住，做人正直，做事勤勉。’说完手垂下。钟声响起，报丧钟，沉闷悠长。从此山里没读书声了。”

吴万勋读完，久久不语，眼眶湿润。

“怎么样？”老教授推眼镜问。

“想起我父亲。”吴万勋声音颤抖，“他不是老师，但也用这种方式传承。他教我认字做人，哪怕他不识字。这人文字有根，有魂。”

“我也觉得不错。”悬疑作家点头，“视角独特，情感饱满。对传统眷恋和对现实无奈，写得淋漓尽致。建议列入拟入驻名单。”

“同意。”

类似的感动还有很多。

打工女孩写《出租屋里的月光》，写狭小房间坚持写作的孤独与希望。

“月光透过廉价窗帘洒在书桌。二手电脑，喝剩易拉罐。我写故事，写不在这里的人的故事。总有一天，我会走出房间，走向大世界。”

退休老工人写《工厂的记忆》，还原大时代普通工人悲欢。

“汽笛停了，烟囱不冒烟。厂房变仓库，机器变废铁。但我们这群老家伙还在。守着青春，守着汗水浸透的工作服。那里有兄弟，有爱情，有梦想。”

大学生写《宿舍夜话》，捕捉年轻人面对未来的迷茫。

“凌晨两点，室友呼吸声此起彼伏。聊理想、爱情、毕业去向。有人想创业，有人想考公，有人想躺平。黑暗中摸索，不知前方是光明还是深渊。但至少，我们在思考，在挣扎。”

每一份作品都是一扇窗。吴万勋看到无数年轻灵魂在黑暗中摸索光亮。这不是数据堆积，是生命共振。

第四天上午，评审结束。

最终名单出炉。一百二十人获拟入驻资格。符合首批容纳上限。

吴万勋拿着名单，手微颤。这是一百二十份信任，一百二十个梦想。

“通知团队，发正式邀请函。建微信群，拉入选者。我亲自进群打招呼。”

“好的。有两特殊情况请示。”负责人神色严肃，“一位申请者未满十八岁。另一位有严重网络暴力前科。怎么处理？”

吴万勋停笔。

“未成年人，坚决排除。”吴万勋语气不容置疑，“基地是成年人创作空间，需承担相应责任。未成年人保护是底线，不能破例。我们要为他们创造安全环境，不推向未知风险。”

“那网络暴力前科的呢？”

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