第41章 旧信封里的余温（1/2）

深秋的雨丝裹着寒意，敲打着颐和公馆二楼的落地窗，窗棂上凝结的水汽晕开了窗外的梧桐树影，像一幅被浸了水的水墨画。

顾清媛蹲在储藏室的地板上，指尖拂过樟木箱最底层的隔板，摸到一个硬挺的牛皮纸信封。箱子里是陆景年母亲留下的旧物，旗袍料子、银质胸针，还有几本泛黄的诗集，她本是想找一本早年的线装书，却意外触到了这个没贴邮票、也没写地址的信封。封口处的火漆印已经干裂，露出里面浅褐色的纸边。

“找什么呢？”陆景年的声音从身后传来，带着刚从外面回来的湿冷气息。他脱下风衣，随手搭在门框上，水珠顺着衣摆滴落在地板上，晕开一小片深色的水渍。

顾清媛捏着信封站起身，指尖有些发颤：“在你妈妈的箱子里找到的，没写名字。”

陆景年的目光落在那个信封上，眉头几不可察地蹙了一下。他走过来，接过信封摩挲片刻，指腹划过火漆印上模糊的花纹——那是陆家老宅书房的印章，他小时候见过无数次。“应该是她没寄出去的信。”他的声音很轻，像是怕惊扰了什么，“我妈走后，这些东西一直堆在这里，我没怎么动过。”

封口并没有粘死，顾清媛轻轻一撕就开了。里面是三张泛黄的信纸，字迹娟秀清丽，带着民国时期女子特有的温婉笔锋。信的开头没有称谓，也没有落款，只写着一句：“见字如面，展信安好。”

信里写的不是什么惊天动地的秘密，只是一些细碎的日常。写春日里老宅的紫藤萝开得如何繁盛，写夏夜的槐树下她教年幼的陆景年背唐诗，写秋深时他闹着要吃桂花糕，她在厨房里忙了一下午，却被他偷偷抓了一把糖洒在地上。字里行间全是细碎的暖意，可读到最后一页，顾清媛的眼眶却慢慢红了。

最后一段的字迹有些潦草，墨色也浓淡不均，像是写的时候手在发抖。“景年这孩子，性子太倔，认定的事八头牛都拉不回来。将来他若是爱上谁，定要护着她，疼着她，莫要像我这般，空留遗憾……”

“遗憾？”顾清媛轻声念出这两个字，转头看向陆景年。

陆景年的视线落在信纸的最后一行，喉结滚动了一下。他很少提起母亲的过往，只知道她在他十五岁那年因病去世，父亲守着这座空宅，直到三年前也走了。他从未听过母亲有什么未了的心愿，更不知道这封信是写给谁的。

“我妈年轻的时候，有个很要好的朋友。”陆景年的声音低了些，像是在回忆遥远的往事，“是个教书先生，后来去了国外，再也没回来。”他顿了顿，看着信纸上的字迹，“这封信，大概是写给她的。”

顾清媛没说话，只是将信纸轻轻抚平。窗外的雨还在下，风卷着落叶撞在玻璃上，发出沙沙的声响。储藏室里弥漫着樟木的清香，混着雨丝的湿意，竟让人有些鼻酸。

陆景年伸手，将她揽进怀里。他的手掌很暖，隔着薄薄的毛衣，能感受到他平稳的心跳。“我小时候总嫌我妈唠叨，嫌她管得多。”他低头，下巴抵在她的发顶，声音里带着一丝不易察觉的怅然，“现在想想，那时候的日子，其实挺好的。”

顾清媛抬手，环住他的腰。她能感觉到他身体的微僵，也能听出他声音里的怀念。这个在外人面前永远冷静自持的男人，只有在提起家人的时候，才会流露出这样柔软的一面。

“她一定很爱你。”顾清媛轻声说。

“嗯。”陆景年应了一声，收紧手臂，将她抱得更紧了些，“她若是看到你，一定会很喜欢你。”

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